Девочка вяжет дом и цветущий сад.
Радужный мир, в котором нет третьих лишних.
Вяжет семью, где папа не виноват,
Старенький дед ещё из ума не выжил.
Кошку с тигриной поступью и котят.
Ишь, покатились шустрыми колобками!
Тянут тихонько нитку–клубок назад… 
Снова ныряют в млечную нежность мамы.

Крылья связала. Яркие, но зачем?
Мир из фантазий зыбок и так непрочен.
Шепчет, волнуясь, коды волшебных схем.
Вот бы увидеть этот полёт воочию!
Грустно курлычут мысли, как журавли.
Шу… Упорхнули, сбившись по-птичьи клином.
  – Ты ей соломку, Господи, подстели.
Здесь, в настоящем, девочка беззащитна.

  – Стой, егоза. Я тоже творить хочу.
Только когда? И примет ли сказка пришлых?
Счастье свяжу, осталось его чуть-чуть.
Кажется, в чуде больше реальной жизни.
Крепит последний памятный узелок.
Может, фантазия лечит, как панацея? 
Падает в небыль.
  – Глупая, невдомёк: ты – это я… 
Просто летать не умею.